O jovem tinha
em uma das mãos um pequeno violino sem cordas, no corpo do qual se podia ver
escrito em runas antigas uma pequena frase que traduzida de forma literal dizia:
“Onde a paz encontra o coração do homem,
a natureza se ajoelha em reverência”; outros, porém, poderiam traduzi-la de
uma forma um tanto diferente, mas não comprovadamente incorreta: “Este pertenceu a um rei bastardo”. O
violino era de uma beleza inigualável, de cor extremamente negra, salpicado de
pontos brancos, como a noite repleta de estrelas.
Aquele choro silencioso
vindo dos olhos paradoxalmente alegres num rosto marcado pelo sorriso sincero
daquele jovem parecia apenas um derramar sem propósito de lágrimas, as quais
escorriam frias pelas suas bochechas rosadas até caírem como pequenas contas de
cristal no desfiladeiro no qual fora construído e em tempos imemoriais
desmoronara o mosteiro. Tão logo tocavam a terra alguns metros abaixo, transformavam-se
em filetes de água escorrendo por entre as pedras, deslizando atrevidos como
pequenas serpentes que iam se encontrando uma a uma até chegarem ao meio da
montanha, onde tomavam maiores proporções. Seguiam formando um pequeno riacho
que ia se alargando até tomar a forma de um grande rio caudaloso que descia as
encostas, dessa vez como um grande dragão a serpentear ruidoso a terra dura e
gelada que era o Tibet. Logo margeava a base de outras montanhas, encontrava-se
com outros rios vindos sabe-se lá de onde, provavelmente das lágrimas de um
outro jovem budista com seu rosto paradoxalmente feliz e rosado, no topo de uma
outra grande montanha. Formavam, assim, um mar de lágrimas, espalhando-se cheio
de vida por terras ainda mais distantes, cobrindo grandes desertos.
Aqui e ali
podiam ser vistos pequenos barcos onde se amontoavam famílias a buscar refúgio
nas ilhas que emergiam do mar de lágrimas dos pequenos monges budistas.
Diversas delas nasciam quase que instantaneamente, repletas de grandes árvores
frutíferas e animais de todas as espécies que vinham saudar com folhas de
coqueiro os homens, mulheres e crianças que atracavam em suas praias.
A águia voava
no céu azul da manhã iluminada, fazendo pequenos círculos enquanto via logo
abaixo o seu reflexo no grande oceano de lágrimas, que era límpido e sereno
como a alma de uma criança.
Houve um
terremoto no ocidente e ao longe, com os olhos argutos de um lince e o grande
discernimento das corujas das estepes, podia-se divisar uma massa de altivos
soldados em marcha. Um
exército que se erguia portando grandes e pesados escudos de prata e manejando
lanças de um brilho ímpar. Na fronte de cada um daqueles homens via-se
desenhada uma flor de lótus ou um hibisco vermelho. Nos seus corações a chama
do espírito guerreiro agora dava espaço à chama dos dias de paz. Num movimento
sincronizado pararam à beira de um lago de águas serenas e douradas e lançaram
suas vestes, seus escudos e suas lanças e permaneceram cobertos apenas por
peles e observaram a águia que por sua vez também os observava.
O pequeno
monge budista não os via, sentado sobre os escombros do mosteiro milenar no
topo de uma montanha no Tibet. O que ele via era um maciço de nuvens, no meio
do qual emergiam picos e mais picos de montanhas geladas.
Agora o oceano
de lágrimas cobria dois terços da terra antes seca e sem vida, outrora marcada
por encostas e escarpas, desfiladeiros e planaltos, e todas as grandes e
pequenas formações geológicas, todas elas desprovidas de vida, naquilo que num
passado distante se convencionou chamar de Terra.
Dos olhos do
pequeno monge as lágrimas escorriam puras e sinceras, firmes e contínuas,
indiferentes à alegria dos olhos de onde surgiam.
O cão e a
cabra agora dormiam ressonantes e ternos.
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